Поэзия диаспоры

Автор публикации
Анатолий Николин ( Украина )
№ 37 (1 )/ 2022

Прекрасен мой одинокий мир

Анатолий Николин по своему душевному настрою – тонкий лирик. Его любовная лирика чиста и прозрачна. Стихи о природе – отражают философский взгляд на окружающий мир, поиск смысла жизни в течении житейского хаоса. Боль, переживание, преодоление потерь и свет надежды.

Д. Ч.

ПРЕКРАСЕН ТЫ, МОЙ ОДИНОКИЙ МИР!


Путь степной! С утра парило
Небо жгучей пеленою,
Вон телега пропылила
К тёмной роще за горою.

В тусклом небе обмирает
Сонный ворон над полями,
И парит он, и качает
Чёрно-сизыми крылами.

Но, дрожа огнём, из мрака
Солнце хлынуло с востока.
Стала жарко, стало ярко
И легко, и одиноко.


* * *


Выжжены травы, и степь по оврагам желтеет,
Мёртвое небо над нею как вечное море синеет.
Снова за дымкою, если прикроешь глаза,
Видишь, как снегом белеют на нём паруса.

Вот они ближе и ближе, и белого строя
Я уже вижу ладьи, словно гордая Троя
Их увлекает к цветущим пределам земли,
Где они весла и мачты, смирившись, оставят свои.

Сколько стоять им – неведомо то человеку:
Может, до осени, может, как морю, довеку;
И ничего я уже не увижу над степью... Рука
Их призывает, да всё понапрасну пока.


* * * 


Струя сверкающей воды
Ворвется в раструб вазы и, хрустальной
Холодной влагою её наполнив,
Заблещет, заискрится, как огонь,
Горящий в недрах озера глубоко.
Затем цветы, три выгнутых созданья,
На бледно-малахитовых стеблях
Так нежно пламенеющие, смутно
Росою увлажнённые, неловко
Ты водрузишь в прохладу, блеск и трепет
Сияющего жерла, раз за разом
Скользя перстами к чашечке атласной
От кончика холодного... И вот уж
Они, смиренно шейки изогнув,
Качаются над влагою вспенённой,
И замирают нехотя, порыв
Невольный негой укрощая.
И сладковато-горький аромат
Оставив в комнате, где только что я с ними
Играл, как с нимфами в саду пустом
На изумрудном, солнечном припеке...


* * *


Прекрасен ты, мой одинокий мир!
Мне запах книг, как птице воздух нужен.
И с несомненными достоинствами пир –
Стакан вина и овощи на ужин.
Я рукописи правлю не спеша,
Гуляю, если сердце встрепенётся,
В саду, где, раболепием дыша,
Случайный лист моей ноги коснётся.


* * *


Горячее солнце садилось во мгле,
И рылись собаки в потухшей золе,

И кто-то всё время рвался́в никуда –
Туда, где синела Господня вода.

Но места ему не хватило, увы:
Полно там небесной хвалы и хулы.

И кто-то решил ничего не менять:
Чернила достал. И заполнил тетрадь.


К ЖЕНЕ


Когда б я был известный портретист,
Тебя бы я задумал на рассвете,
И выпел бы портрет твой, как флейтист,
Мадонну выпевающий на флейте.

Вот руки, вот округлое плечо
И жилочка, наполненная кровью.
И сердце, что так бьётся горячо
На солнце, именуемом любовью.