Номинация «Там» В предчувствии карельского лета Холодным, стылым летом облака вползают в окна, втискиваясь в душу, и кажется – слетает день с катушек, вонзаясь в ночь подобием клинка, взрезая плоть пространства на лету, и время стынет в промежутке суток, как стынет чай, заваренный так круто, что делит жизнь на эту и… на ту… Ворчанье в пыль вминает разговор и мы молчим все чаще – нет резона… и ходим всё по кругу, будто в зоне, неся, увы, всенепременно вздор… Никто не слышит – даже в пустоте, и нет прощанья так же, как и встречи, и ждёшь чего-то, только думать нечем… они бездарны, да и мы… не те… Значит, выжил Словно не было меня, а ведь был же. Вот, и в дверь опять звонят: значит, выжил. Значит, будет, не пройдёт даже мимо эта жизнь. Круговорот… Объяснимо. Да, и солнышко в окне не растает, хоть не в солнечной стране в жизнь врастаю. И кручусь на кураже – без завода, только кучка сторожей из народа. Не устали и всегда за спиною. Беспробудная среда: паранойя. Но ведь не было меня, а ведь был же. Да, и в дверь опять звонят: значит, выжил. Номинация «Здесь» Колыбельная наоборот Переждём, и всё случится… Слышишь – кто-то в дверь стучится? Ночь… Не случайный ли прохожий ищет – не находит тоже? Ночь… Кто он – этот третий лишний, что усердствует излишне? Ночь… Дует из окна – нет мочи, не спасёт полоска скотча. Ночь… Стыло. Далеко до света. Как в ушко иглы продета ночь… А в зрачках твоих лучистых будто прячется нечистый. Ночь… Нет ответа – почему же в комнате такая стужа? Ночь… Только ждать, когда случится или кто-то постучится в ночь… Любить всегда Прощальный стон своей судьбы не замечаю и не слышу. Я не устал и не забыл, хоть колокольчик тише, тише... Случайный звук, случайный шаг, Случайный миг – вся жизнь случайна. Случайный друг, случайный враг, случайны встречи и прощанья... Я в этой круговерти рвусь на части от своих изъянов... Во мне издёрганная Русь бормочет про усталость пьяно. А мне и грустно, и смешно: не заблудись в лесу осеннем... Любить на свете суждено и в первый день, и в день последний... Номинация «Эмигрантский вектор» Уходит день Уходит день. В ночи одни вопросы. Не тает снег. И корочка хрустит. Глаза в ночи немножечко раскосы. Любовь нечаянно, но, всё-таки, простит. Висит луна – не лампочка, а лампа. Немой подъезд. Чуть эха. Шепоток. И тень моя – растрёпанным эстампом, как знак в ночи – сверчок на свой шесток. В мирке, где доживать положено, сижу тихо – душа стреножена... в башке дырка – все мысли выдуло... Про жизнь хорошую – Бог выдумал... Сугробен двор. Позёмка. Я причастен к вершенью судеб в комнате пустой. И даже жить – могу решать отчасти. Жизнь приняла, но, вроде, на постой. Уходит день. Бессонница на страже. Туманны мысли. Рвётся сути нить. Спокойной ночи – мне никто не скажет. Забыться и… за всё весь мир простить. Рассветает... Прости мя, Господи... Сидеть страшно на краю пропасти. А вдруг ветер?.. И вся жизнь по́боку – обернёшься на ветру облаком... В мирке, где доживать положено, сижу тихо – душа стреножена... в башке дырка – все мысли выдуло... Про жизнь хорошую – Бог выдумал... Без любви не жить Пролетает в миг столетье: снег и пыль из-под колёс... Но... беспамятство, заметьте, всё пускает под откос. И забывчивость отныне разбивает в хлам любовь – ведь была... а ныне сгинет: к нелюбви себя готовь. Растворись в мирке всеядном, сердце пряча в кулачке... А глаза всё ищут жадно Бога в немощном зрачке... Откровение в разломе... Огонька давно уж нет. Будто Мир забылся в коме. Пользы нет – остался вред... Прощелыга-век: нет мочи быть бездумным на бегу... И споткнёшься, хоть не хочешь, жизнь оставить на снегу... Упадёшь... А за спиною только стук колёс, – поди... Без любви и жить не стоит... Что же ждёт нас впереди?..