Посвящение себе

ЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРА-2009. Конкурс поэтов-неэмигрантов

Номинация «Неоставленная страна»

Посвящение себе

Крещен. Но от крови своей не подамся в бега –
Исход, Бабий Яр и Майданек в ней растворены,
А с ними в довесок и две непутевых страны,
Где в той и другой «на ура» прохожу за врага:

В одной – за Распятье у мышцы сердечной, в другой –
За шнобель с горбом, за мозги и любовь к Мандельштаму,
За книжное детство, а так же за папу и маму
Меня не сподобивших, «э-эх!», ни в запой, ни в забой…

Однако при этом «ответить могу за базар»,
Литруху «убрав» под мацу и пучок сельдерея,
И кто я – руссак из жидов иль позор для еврея
Решают пусть ребе Алексий и с ним преподобный  Лазар…   

Но только ведь мне и в погром не рвануть напролом  
От рощи под Курском, где встретил виском разрывной
Исайка-сержант, с под Бердичева, - дедушка мой…
Такой вот по жизни облом у меня и шалом…
 
 
Пессимистическая абстракция, навеянная весной 2008-ого 

                                                                          Прощай, немытая Россия…
                                                                                            М.Ю. Лермонтов

Сеньору Маркесу Гарсиа -
В постель вискарь…
Аптеку схавала Россия,
А с ней фонарь…
У Габриэля у Гарсиа
Есть «сотня лет»…
А у России – лишь Россия,
Ну и балет…
Допил вискарь сеньор Гарсиа
И сразу в душ…
Виват, умытая Россия -
Маэстро, туш!…
Во фрак одет сеньор Гарсиа –
Он у трюмо…
Опять на царствие Россия
Воткнула ЧМО…
Сеньора Маркеса Гарсиа
Зовут дела…
Дрожит этапами Россия
С опохмела…
Сеньор Гарсиа  за порожек
И прыг в «линкольн»…
Россию ж новый век умножил  
На новый ноль…

Памяти Довлатова

Прощанье, как прощанье над могилой,
До Вены рейс динамик скрежетнул…
Сетчатки блеск по Родине постылой,
И гул турбин. Безвременья загул
Для Иванова и для Цукермана –
Один на всех, как хворый невский лёд,
И в горле ком апрельского тумана
Покуда склеп выруливал на взлет
Чтоб в небе следом дымно-серо-белым
Черту под первой жизнью подвести,
Исполнивши турбинным децибелом
Шопена вместо «доброго пути»…
А он уснул под гул и сколки трёпов,
И сновиденьем - сердце на куски:
Как гребешок нью-йоркских небоскрёбов
Выскабливает душу из тоски…