Номинация «Стихи о родном крае, о Родине, о географических,
исторических и культурно-языковых корнях»
Преображение
Рукотворится нерукотворное:
в колокольную медь испокон
мастер сердце вплавлял непокорное
и его переплавливал в звон.
Переплавливал бездорожье,
стон, застывший в изломе губ,
Москворечие и Заволжье
он вливал в колокольную глубь.
В колокольную даль закатную
он вчеканивал дол и Дон, -
на литье золотом загадана
тайна звука, излитого в звон.
Звуком светится преображение, -
оттого был и свет на Руси,
что души колокольное жжение
отливалось в небесную синь!
Звенигород
Ах, Звенигород, мой Звенигород,
город-звонница в небеси!
Позолоченный осенью пригород
за рекою встает на Руси.
Как же мне по нему, далекому,
по заречному, не пройти?
между прошлым и нынешним – строками
тропки вызмеились в пути.
Те, что пройдены, не минуются,
отзвенят – и проступят вновь…
Звени-города тихая улица
изогнулась, как девичья бровь.
Осень городу сыплет за шиворот
блестки дней – их спаси не спаси…
Ах, Звенигород, мой Звенигород,
город-звонница в небеси!
Номинация «Стихи о стране нынешнего проживания»
Три мгновения
Братислава провожала меня дождиком,
долгожданным дождиком…Земля
выпросила напоследок Боженьку
утолить иссохшие поля.
Ну а я, не веря в даль разлучную,
на ночном перроне, как во сне,
бормотанье губ дождя беззвучное
бездыханно слушала в тоске.
Поезд подошел, и онемелая,
стоя в трех мгновеньях от тебя,
так продлить минуты те хотела я,
разлипая занавес дождя.
Проводник поторопил. Ведь расставания,
как и встречи, для него - привычный круг…
Если б только можно расстояния
сократить прикосновеньем рук!
Братислава провожала меня дождиком,
долгожданным дождиком …А я
втайне ото всех молила Боженьку
три мгновенья выкрасть для меня.
Став залетевшими с Родины птицами...
Дивными светло-зелеными ветрами
странников вечных – нас - май уносил
за старый Град с уголками заветными
взмахом упругих сверкающих крыл.
Над суетой, над делами вчерашними,
над круговертью привычных забот
Май возносил нас над древними башнями,
сверху раскинув шатер-небосвод.
Вот мы уже поднялись над бойницами,
над неприступной дунайской скалой,
став залетевшими с Родины птицами
над перелетной словацкой землей.
Номинация «Стихи об эмиграции, ностальгии и оторванности
от языково-культурных корней»
Бегущей строкой
Вдали от России, но рядом,
ведь в сердце бегущей строкой
летит она то снегопадом,
то солнечной бурей весной,
то хлестким сиреневым всплеском
с дробинками капель дождя,
то стылой листвой перелесков
в тумане осеннего дня,
то ввысь заостренностью звонниц
и строгостью тонких свечей,
то Ликом, светящим в иконе
задумчивой глубью очей,
то клином, который по-птичьи
с небес окликает вослед
того, кто постигнул величье
России и суть ее бед.
Кто в этих – навеки – равнинах
остался – травой прорасти,
чтоб вехами крыл журавлиных
нам долго махать на пути.
Вдали от России, но рядом,
ведь в сердце бегущей строкой
обрушится тишь листопадом,
а Слово задышит… судьбой.
Журавлиный клич
Клин журавлей, пронзив пространство,
над куполами в высоте
зовет нас ввысь – из дальних странствий
вернуться и опять – взлететь!
В рушник небес, в его безбрежность,
рукой самой Природы клин
вшит, будто память о безгрешном
пути среди родных равнин.
И уводя за грань сиротства
России и Вселенной всей,
вонзался он в лазурь и солнце
простою истиной своей:
что нет для нас иных, чем этих
небес над скошенным жнивьем,
где дух спасителен и светел,
где пахнет хлебом и жильем,
куда с чужбины нам вернуться
на вещий журавлиный клич
предрешено, чтоб обернуться
живою теплотой Земли...