Время Байкала

ЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРА-2010. Конкурс поэтов-неэмигрантов

Номинация «Неоставленная страна»

Время Байкала
                        
 «...лучше гор могут быть только море...»

Изъездишься - в пыль, посещая священный Байкал,
в попутном кафе принимая бурятские позы,
где в кожу асфальта простор, как гвоздей, навтыкал
былинки стихов и отточия чеховской прозы.

Здесь быть осторожным природа заставит сама -
устало забулькивать пивом вечернюю копоть: 
сплетаясь, ползут два ужа - Баргузин и Сарма
сквозь девичий стыд чабрецом истекающих сопок,

им время - людей будто крошки сдувать со стола,
высасывать с болью траву-камнеломку из трещин,
пока напрягает двуглавую мышцу орла
урла облаков, и сама от натуги трепещет.

Как тянется время, когда погружается в сон
холодное море, в укусах огней поселковых...
Шагами наладишь цепную реакцию псов
на свору ворон, пролетающих, словно подковы!

Тяжёлому солнцу недолго в разливе берёз
моторной ладьёй, не знакомой с законами Ома,
на грани провала греметь на подшипниках гроз
с охапкой сетей, что не терпится бросится в омуль...

Прогулка по Петербургу

Скульптурами Летнего сада на время становимся мы. 
Его неподьёмна ограда, как дворницкие ломы. 
На пенсии две канарейки, зевак понимают без слов - 
Илья Фоняков - на скамейке, а в бронзовом кресле - Крылов. 
Нева отливает касторкой, грозит пешеходу войной. 
Хлопочет на волнах моторка, распорет и шьёт - по одной. 
В дыму Обводного канала, за пазухой липы в цвету, 
глинтвейном в кафе из подвала нет-нет, а плеснут на плиту. 
И, вздрогнув, я вытянусь носом, заметив разруху вокруг: 
вороны-карсары отбросы вдоль Пряжки берут на испуг. 
Небьющаяся витрина Фонтанки, упавшая в ров... 
В Казани цветут георгины, а в Питере - Роза ветров. 
Забить что ли стрелку у Биржи с компанией местных татар? 
С «Авроры» братва, я же вижу, разводит мосты на базар! 
Раскрашенных зданий унынье рассеяным взором лови, 
они - на воде и бензине... один только Спас - на Крови!

Чёрные очки

На лежаке солёном клавишей залипла,
вся из себя реклама: «бедность не порок»!
Сосед, залётный дрозд с Бискайского залива,
прицеливается, чтоб выклевать пупок. 
Штормит сплошной волной - перманганата кальций,
ты, как алмаз в воде невидима почти,
холёный виноград мнёшь лепестками пальцев,
бумажка на носу и черные очки.
Разносчики вокруг орудуют умело:
катранчик с балычка, лаптей арбузных вспых....
Ты, словно Ифигения в Тавриде офигела, 
в следах кофейных брызг из родинок своих.
Визжащая под плетью теннисного корта,
где жёлт запретный плод и палачи сильны
вернёшься, как болид, из облака Оорта,
чтоб распахать леса и вызвать дрожь земли!
Воистину фаст-фуд! Какая это скука
наличными платить и жить последний раз...
Сквозь трепет тетивы пройдёшь все кольца лука,
чтоб на меня смотреть не закрывая глаз!