ЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРА-2011. Конкурс поэтов-неэмигрантов
Номинация «Неоставленная страна»
АЗБУКА ЖУРАВЛЕЙ
маленькая поэма
…буквами птиц
Пишется биография неба.
Пётр ВЕГИН.
Будет Томск поутру разбужен пилотами,
Громко курлычущими с хмурых страниц,
И – над лесом, над озером, над болотами
Вновь проступят летящие буквы птиц…
Ты в меня, до смерти грустью замучивая,
«Индейское лето», Джо Дассен, влей,
Чтобы я, как первоклассник, заучивая,
Перечитывал азбуку журавлей!..
Буквы новой волны птичьей эмиграции.
Мы – с глазу на глаз; поцелуи взасос…
Словно корабль, тонущий в море, по рации, –
Дождь по листве выстукивает: SOS! SOS!
Искупая грехи свои тяжкие оптом,
На колени встану… и – вымолю: «Да!..»
Конь вспугнёт тишину копыт топотом;
Выстрельно хрустнет стёклышко первого льда.
В страну любви направляя свои стопы,
Кепкой покрою ёжик седых волос.
(Рифма – бикфордов шнур; бездымный порох строфы;
Сердце поэта нежностью взорвалось…)
…Ручка отброшена – всё! О любимой строки –
Любимой с любовью, любовно, любя, дарю…
А зима в маскхалате – под стрёкот сороки, –
Как диверсант, крадётся по январю.
Да чёрт с ней, с зимой! – пройдёт, но, тем не менее:
Над лесом, что оторочил скатерть полей,
В тёмном небе горит, как «фарес… текел… мене…»,
Памятью подожжённая азбука журавлей…
* * *
В окошко тайком заглянет Луна поверх занавески;
И – уведёт дорожка на выкрашенном полу
Туда, где срывает ветер майских берёз подвески,
И струйка сока стекает в баночку по стволу…
И – я заблужусь надолго в лесу по имени Детство;
И – вновь увижу размыто, словно сквозь частый тюль,
Как режиссёр от Бога своё гениальное действо
Ставит, где земляникой с ладошки кормит июль;
Измажет руки и губы печёной картошки сажа;
Боярышника оскома скулы цепко сведёт;
Кто-то, невидимый, сзади голосом брата скажет:
«Замри!..» и, не расколдуя, в туман сентября уйдёт…
И – снова липкими станут пальцы от пластилина:
Мы щели в оконных рамах замазывали с утра.
– Бабушка, ты на печке сегодня спать постели нам
И расскажи ту сказку – про кашу из топора…
Лежим и, уши развесив, слушаем, как смекалку
Солдат проявлял, чтоб только голодному спать не лечь.
(А память, как верный пёс, из Детства приносит палку
И лижет лицо, и лапы не убирает с плеч…)
В лесу, за селом, пугая мышей, заухает филин,
И волки поодиночке перебегут шоссе.
Под утро вдруг Сивка-Бурка прискачет, горяч и взмылен,
И – станет во сне катать нас без устали по росе…
Две тысячи лет назад моё окончилось Детство;
Две тысячи горных рек уже в океан утекло…
Как эхо, я слышу вой волков за селом, по соседству,
И – на Луну ночами люблю смотреть сквозь стекло.
Засмотришься только, и – вновь Детство к тебе вернётся,
И – в прятки с тобой, со взрослым, сыграет на склоне лет…
И – дед пожурит слегка, и – бабушка улыбнётся,
И – тени в душе рассеет незабываемый свет…
СКРИПКА И КЛАРНЕТ
И на бедной выбитой поляне
Умирать начнут кларнет и скрипка.
Борис ПОПЛАВСКИЙ,
ст. «Чёрная Мадонна».
В час, когда влюблённый ищет ровню,
В час, когда Луна идёт на нет,
Истекая музыкой, как кровью,
Умирают скрипка и кларнет…
Всё, что Родиной моей зовётся,
Всё, что бережно хранит душа,
Музыкой, как пламенем, займётся…
Купол мирозданья сокруша,
С мест насиженных сорвутся звёзды,
И – сгорят, где в небо взгляд разверст…
И – перечеркнёт скитаний вёрсты
Инструментах лишь о двух оркестр…
Над стыдом рассветным краснотала,
Над душой, что в облака рвалась,
Музыка прекрасная витала
И – как чья-то жизнь – оборвалась…
Пусть судьба накажет за ошибки,
Пусть оттачивает смерть стилет, –
Я умру под причитанье скрипки
И под плач, что издаёт кларнет…
Завтра я, как музыка, воскресну,
И к тебе сквозь миллиарды лет,
Через жизнь, без вдохновенья пресну,
Поведут и скрипка, и кларнет…
………………………………………….
Снова, в Берлиозе умирая,
Остановят в двух шагах от ада
И к вратам перенаправят рая
Скрипка и кларнет – души отрада…