ЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРА-2011. Конкурс поэтов-неэмигрантов
Номинация «Неоставленная страна»
Дом
Иногда домой хочется так,
Что сидишь и сжимаешь в кулаке душу,
Чтобы не вырвалась, не улетела куда-нибудь там во мрак.
Короче, сидишь и развлекаешь себя всякой чушью.
Вот, сейчас мы с тобой посмотрим кино про город,
В котором живут такие разные люди,
На улицах пахнет хлебом и кофе молотым,
В этом городе у всех всё хорошо будет.
А на главном вокзале города стоит поезд…
А дальше не надо… Дальше возьмём книжку:
В волшебном лесу, ни о чём не беспокоясь,
Жил очень смешной конопатый рыжий мальчишка,
Однажды этот мальчишка влюбился в Принцессу,
Женился на ней и всю жизнь тосковал по лесу
В замке из шоколада… Книжки тоже не надо.
Иногда домой хочется так,
Что, кажется – сядешь в любой автобус,
И он, пыхтя, перебирая колёсами кое-как,
Обогнёт глобус,
Выплюнет тебя на конечной,
А ты… Так и будешь стоять, как дура, никем не встречена.
Опоздала на двадцать лет – вот так шутка!
Знала бы – пользовалась маршруткой.
Но это всё ерунда, ты помнишь дорогу:
Нужно идти по жёлтой песчаной тропинке,
Всему удивляться и улыбаться много,
С размаху в кусты зашвырнуть дорогие ботинки,
Идти босиком. А песок будет тёплый, нежный,
И ты побежишь, и ты закричишь от счастья…
Эта секунда, она неизбежна –
Откроешь глаза.
Добрый мастер
Сделает в твоей квартире евроремонт:
Тёплый пол, гидромассаж, джакузи,
В золотистых тонах санузел…
За отдельные бабки на кухне с тобой споёт,
И проблемами с тёщей слегка загрузит.
А тебе никому не рассказать,
Не развязать затянувшийся в сердце узел.
Иногда домой хочется так,
Что просто хочется плакать,
Чувствуешь себя несчастной бездомной собакой,
Которую на улице погладил какой-то дурак,
И пошёл по своим делам дальше.
А ты стоишь и скулишь –
Опять не заметив фальши,
Прячась от грома посреди ясного неба:
Нет никакого дома,
И никогда не было.
Только ты не поймёшь никак.
Вечернее
А вечерами сладкой ваткой по лицу
Пройтись, и смыть усталость грима
И грим сочувствия (что так неотразимо).
В зеркальной глади улыбнуться подлецу.
Все сказки, подошедшие к концу
В конце концов, начнутся с середины,
И будут Родина и Партия едины.
И все доходы с партии дельцу
Не проиграть. В вокзальном автомате
Смешались кофе, сахар и газеты.
И девушки с замашками Джульетты
Грызут конфеты, поправляя платья,
Так кстати открывающие мимо
Спешащим принцам девичьи секреты.
Но принцам их старанья не к чему.
За ужином в уютном ресторане
Мадам грустит, её приятель курит.
Давно бы уж признаться этой дуре,
Что всё идёт к тому, неумолимо.
Что им придётся… В этом третьем Риме
Так бестолковы даже расставанья.
И расстоянья, прожитые в фуре
Шофёром и случайным пассажиром,
Сменившим тихую и пыльную квартиру
На шумное и пыльное шоссе,
И на такие дыры, что не все
Хотя бы точкою помечены на карте.
Но этой непутёвой жизни хватит,
Чтобы хоть раз по встречной полосе.
Спасенья ищет в голубом эфире
Политик Эр за мир в своей Пальмире,
Что к северу от города Москвы.
Ведущий, накурившийся травы,
Никак не может выговорить имя,
И эта неполадка между ними
Возводит идеологический барьер.
Не дожидаясь чрезвычайных мер,
Здесь хорошо бы выключить TV.
И ванной комнате на два замка закрыться,
Набрать воды в ладони и умыться,
И в зеркало взглянув, понять, что лица
Бывают злей и старше, например.
И всех простить, предав улыбкой в спину.
Послать их прочь. А все до половины
Дочитанные, сказки будут сниться
С заложенного места и в карьер. Всю ночь.
Точки
В каждой точке Земного шара мог быть твой дом.
В любой дыре на земной коре.
Вот представь, просыпаешься утром, а ты – гном,
и живёшь в норе, а нора в горе,
а гора далеко за Уралом.
Хотя, нет, этого мало.
Лучше так – просыпаешься, как положено,
в пять утра, в каком-нибудь шалаше кожаном,
ешь своего мороженого моржа,
(руки от холода почти не дрожат),
что такое тепло вообще?
Риторический, однако, вопрос,
ничего не значит.
Но вот задача – чукча ты или правильный эскимос?
Лежишь, чуть не плача,
и боишься уснуть,
а вдруг откроешь глаза на каком-нибудь там Тибете
(или вообще в Бангладеше),
придётся познать смысл жизни или её суть…
А ты ещё слишком молод и слишком грешен,
чтоб разбираться в таких вещах,
нафига тебе заморочки эти?
Тебе бы вот водочки и борща,
и вид прикольный с пятого этажа:
площадка детская
и два гаража
(один из которых твой),
и чтобы жена законная
орала с балкона
по вечерам, как в кино советском:
«А ну домой!
Что я тебе сказала?»
Хотя нет, этого тоже мало.
Однажды по пьяни ты всё-таки вырубился, и вот –
никак не можешь обратно врубиться –
что это за огород,
почему здесь ходят какие-то странные птицы
и совсем тебя не боятся?
Что это за избушка? Глядишь кругом.
И медленно понимаешь – вот он, твой дом,
нечего отпираться.
А вокруг – деревня твоя родная,
заповедный лес, голубые дали,
и нету на свете другого края…
Ну и так далее.
В каждой точке Земного шара мог быть твой дом:
на Мадагаскаре, в Самаре, в штате Невада
или в каком-нибудь ещё штате другом…
Но ты, очень кстати,
родился там,
где надо.