Дом

ЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРА-2011. Конкурс поэтов-неэмигрантов
 
Номинация «Неоставленная страна»

Дом

Иногда домой хочется так,
Что сидишь и сжимаешь в кулаке душу,
Чтобы не вырвалась, не улетела куда-нибудь там во мрак.
Короче, сидишь и развлекаешь себя всякой чушью.
Вот, сейчас мы с тобой посмотрим кино про город,
В котором живут такие разные люди, 
На улицах пахнет хлебом и кофе молотым,
В этом городе у всех всё хорошо будет.
А на главном вокзале города стоит поезд…
А дальше не надо… Дальше возьмём книжку:
В волшебном лесу, ни о чём не беспокоясь,
Жил очень смешной конопатый рыжий мальчишка,
Однажды этот мальчишка влюбился в Принцессу,
Женился на ней и всю жизнь тосковал по лесу
В замке из шоколада… Книжки тоже не надо.
Иногда домой хочется так,
Что, кажется – сядешь в любой автобус,
И он, пыхтя, перебирая колёсами кое-как,
Обогнёт глобус,
                      Выплюнет тебя на конечной,
А ты… Так и будешь стоять, как дура, никем не встречена.
Опоздала на двадцать лет – вот так шутка!
Знала бы – пользовалась маршруткой.
Но это всё ерунда, ты помнишь дорогу:
Нужно идти по жёлтой песчаной тропинке,
Всему удивляться и улыбаться много,
С размаху в кусты зашвырнуть дорогие ботинки,
Идти босиком. А песок будет тёплый, нежный,
И ты побежишь, и ты закричишь от счастья…
Эта секунда, она неизбежна – 
Откроешь глаза. 
                        Добрый мастер
Сделает в твоей квартире евроремонт:
Тёплый пол, гидромассаж, джакузи,
В золотистых тонах санузел…
За отдельные бабки на кухне с тобой споёт,
И проблемами с тёщей слегка загрузит.
А тебе никому не рассказать,
Не развязать затянувшийся в сердце узел.
Иногда домой хочется так,
Что просто хочется плакать,
Чувствуешь себя несчастной бездомной собакой,
Которую на улице погладил какой-то дурак,
И пошёл по своим делам дальше.
А ты стоишь и скулишь – 
Опять не заметив фальши,
Прячась от грома посреди ясного неба:
Нет никакого дома,
                         И никогда не было.

Только ты не поймёшь никак.

Вечернее

А вечерами сладкой ваткой по лицу
Пройтись, и смыть усталость грима
И грим сочувствия (что так неотразимо).
В зеркальной глади улыбнуться подлецу.
Все сказки, подошедшие к концу
В конце концов, начнутся с середины,
И будут Родина и Партия едины.
И все доходы с партии дельцу
Не проиграть. В вокзальном автомате
Смешались кофе, сахар и газеты.
И девушки с замашками Джульетты
Грызут конфеты, поправляя платья,
Так кстати открывающие мимо
Спешащим принцам девичьи секреты.
Но принцам их старанья не к чему.
За ужином в уютном ресторане
Мадам грустит, её приятель курит.
Давно бы уж признаться этой дуре,
Что всё идёт к тому, неумолимо.
Что им придётся… В этом третьем Риме
Так бестолковы даже расставанья.
И расстоянья, прожитые в фуре
Шофёром и случайным пассажиром,
Сменившим тихую и пыльную квартиру
На шумное и пыльное шоссе, 
И на такие дыры, что не все
Хотя бы точкою помечены на карте.
Но этой непутёвой жизни хватит,
Чтобы хоть раз по встречной полосе.
Спасенья ищет в голубом эфире
Политик Эр за мир в своей Пальмире,
Что к северу от города Москвы.
Ведущий, накурившийся травы, 
Никак не может выговорить имя,
И эта неполадка между ними
Возводит идеологический барьер.
Не дожидаясь чрезвычайных мер,
Здесь хорошо бы выключить TV.
И ванной комнате на два замка закрыться,
Набрать воды в ладони и умыться,
И в зеркало взглянув, понять, что лица
Бывают злей и старше, например. 
И всех простить, предав улыбкой в спину.
Послать их прочь. А все до половины
Дочитанные, сказки будут сниться
С заложенного места и в карьер. Всю ночь.

Точки

В каждой точке Земного шара мог быть твой дом. 
В любой дыре на земной коре. 
Вот представь, просыпаешься утром, а ты – гном, 
и живёшь в норе, а нора в горе, 
а гора далеко за Уралом. 
Хотя, нет, этого мало. 
Лучше так – просыпаешься, как положено, 
в пять утра, в каком-нибудь шалаше кожаном, 
ешь своего мороженого моржа, 
(руки от холода почти не дрожат), 
что такое тепло вообще? 
Риторический, однако, вопрос, 
ничего не значит. 
Но вот задача – чукча ты или правильный эскимос? 
Лежишь, чуть не плача, 
и боишься уснуть, 
а вдруг откроешь глаза на каком-нибудь там Тибете 
(или вообще в Бангладеше), 
придётся  познать смысл жизни или её суть… 
А ты ещё слишком молод и слишком грешен, 
чтоб разбираться в таких вещах, 
нафига тебе заморочки эти?
Тебе бы вот водочки и борща, 
и вид прикольный с пятого этажа: 
площадка детская 
и два гаража 
(один из которых твой), 
и чтобы жена законная 
орала с балкона 
по вечерам, как в кино советском: 
«А ну домой! 
Что я тебе сказала?» 
Хотя нет, этого тоже мало. 
Однажды по пьяни ты всё-таки вырубился, и вот – 
никак не можешь обратно врубиться – 
что это за огород, 
почему здесь ходят какие-то странные птицы
и совсем тебя не боятся? 
Что это за избушка? Глядишь кругом. 
И медленно понимаешь – вот он, твой дом,
нечего отпираться. 
А вокруг – деревня твоя родная, 
заповедный лес, голубые дали, 
и нету на свете другого края… 
Ну и так далее. 
В каждой точке Земного шара мог быть твой дом: 
на Мадагаскаре, в Самаре, в штате Невада 
или в каком-нибудь ещё штате другом… 
Но ты, очень кстати, 
родился там, 
где надо.