ЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРА-2014. Конкурс поэтов-неэмигрантов
Номинация «Неоставленная страна»
Плацинда с кабаком
Двор слушает, как дети к старости идут,
Рука в руке,
Как их торопят бабушки и мамы,
Как поправляют кофточки и шьют
Уютные защитные панамы.
Двор любит побирушек и ворон,
Они ничьи, их небо не считает.
Им груши, что уложены в бидон
Бочок к бочку,
Какой-то старый дядька собирает.
Двор помнит тетю Любу Скороход
И сто ее подошв до пяток стертых,
Как дочку уводила на аборт,
Рука в руке,
В долину очень маленьких и мертвых.
Двор собирает тени бранных слов
И зашивает их себе в подкладку,
Бочок к бочку,
Хранит питательный улов,
Как Витьки хромоногого рогатки.
Двор носит имена живущих вспять,
В коробку под ангаром, забываться.
Ему каштаны легче собирать,
Бочок к бочку,
Чем пустотой людской распоряжаться.
Двор молится на разных языках,
Как злое Вавилонское предместье
И на плацинду, в десять рук несет кабак
И всем ворота открывает в тесте.
Иван-да-марья
Посолишь нашинкованной капусты целый чан
И сядешь ждать положенного сока.
Пока пьет море из песка осока,
Пока целует маяки туман,
Застелешь скатертью обиды на судьбу,
Которая соседа обласкала
И станешь вышивать для внуков покрывало
И день нанизывать на лунную дугу.
Укроешься от всех в своей больной степи
И ковылем ей раны перевяжешь.
К ней с пуповиной в колыбель заляжешь
И взмолишься: прошу, не отсеки.
Отмолишь свой простор и передашь ветрам,
Они отложат упокой и литургию.
И будет жизнь,
Пока не опустеет чан,
Пока Мария, знает, где Иван,
Пока Иван, зовет свою Марию.
Лунный свет
Поле мое –
То ли лунный свет,
То ли серп в груди.
Мне рожать в этом поле.
То ли девку заморскую,
Солдата царского то ли,
Не поймешь в ночи,
Целый день еще впереди.
А чертята мне гладят пузо,
Зеленку на кожу льют.
Не бойся, говорят, и тихо так
Улюлюкают.
Пятки мои хвостиками
Убаюкивают.
Не будем ждать вечера,
Не будем тебя томить.
В нем не будет духа человечьего,
Зачем так долго его родить?
Как не будет, какой же в нем
Будет дух?
Кажется сплю,
Но говорю им вслух,
А черту что? Он языкат, но глух.
Суетятся над слабым телом моим,
Поют
И на руки свои плюют.
Что не будет, все наше,
Все наше, баю-баю.
Так написано всем,
Кто рожает на этом поле, баю-баю.
Всем, да не всем.
Не хочу заморскую девку!
И шиш передайте царю!
Поднимаюсь и в свете луны стою.