Вся покрыта осенними листьями...

ЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРА-2014. Конкурс поэтов-эмигрантов 

Номинация «ТАМ» 

*** 

Вся покрыта осенними листьями 
Отдыхает под вечер земля, 
И стоят, будто вечные истины, 
Вдоль дороги лесной тополя. 

По вечернему небу подковою 
Белый парус — кораблик плывет. 
Это облачко формою новою 
Нам себя навсегда раздает. 

И так хочется высказать, выплеснуть 
Весь восторг свой любому крыльцу, 
Примоститься на нем, как на пристани, 
И чтоб слезы рекой по лицу. 

Здесь всё правда, и слово заветное 
Прямо к Богу летит в небеса. 
И поэтов, — наверно, поэтому — 
Так пронзительны здесь голоса. 

*** 

Бабушка-ночь задремала в кривом переулке; 
Спит на скамейке, укрывшись разорванным пледом. 
Нет ни звезды. Над куском недоеденной булки, 
Слышно — шуршит мошкара: прилетела обедать. 

Это Россия. Дома деревянные низки. 
Пьяный фонарь в нахлобученной шляпе — китаец. 
Ногу его облепили какие-то списки; 
В лужу бумажный клочок опустился — и тает. 

Бабушка-ночь, пробудись, твои звезды не вышли 
На небосклон, и луна загуляла за тучей. 

Ты бы накинула, что ли, им долларик лишний, 
Дабы свое они дело блюли — и получше. 

— Дайте поспать — говорит она, не просыпаясь — 
Сон досмотреть про далекие дивные страны... 
Бабушка-ночь, разве может нелепый "китаец" 
Весь этот мир осветить светом желтым и странным?.. 

Все это я подсмотрел сквозь окно монитора. 
Нужно спасибо сказать проходимцу-студенту. 
Так изловчиться, поставив в YouTube этот город 
Или деревню, что, в сущности, индифферентно!..

Номинация «ЗДЕСЬ» 

В Америке...

Что за идея – рисовать яблоко...
Жак Превер

Надуваюсь, наливаюсь, 
Впечатлений набираюсь, 
Просвещаюсь в праздных чатах, 
Упираюсь рогом в блогах, 
Балагурю о девчатах, 
Засыпаю на дорогах, 
Улыбаюсь лицам новым, 
«Копам» вешаю лапшу, 
Дымом легким и вишневым 
С должной дерзостью дышу. 

Не готовлю, не стираю, 
Письма в Yahoo не стираю, 
Не гоняюсь за вещами, 
Понапрасну не рискую, 
И за суточными щами 
Не скучаю, не тоскую, 
Не кривляюсь: «Рад стараться…», 
Не готов очки втирать, 
Не умею расставаться, 
Не желаю умирать. 

День весенний на излете, 
Стих упругий, как из плоти, 
Дом просторен и уютен, 
Кофе сварено вгустую, 
Жизнь безоблачна по сути, 
Твердо верится в такую; 
За окном деревья сада, 
Птичий гомон, детский крик, 
Все устроено, как надо, 
Поживем еще, старик.

Из окна

Нечёсаный люмпен садится в заезженный "додж", 
И рыжая девка мастится уверенно рядом, 
Готовы они отоварить последний свой грош, 
В какой-то дыре отдаваясь нехитрым усладам. 

Под утро вернутся, ворча, в свой обшарпанный дом, 
Собака лизнет их обоих и ляжет у двери. 
И будет с печальной усмешкой все думать о том, 
Что жизнь прожита, впереди же сплошные потери. 

Рассвет заалеет, и выйдет хозяин, не рад 
Ни солнцу, ни птицам, — пойдут они вместе по травке, 
Свершая унылый и грустный такой променад 
От дома пустого к набитой товарами лавке. 

Номинация «ЭМИГРАНТСКИЙ ВЕКТОР»

Под песенку еврейского квартала

Меняется пиджак на Пастернака, 
Какое извращение, однако. 
Пиджак английский, строчка золотая, 
Но лучше я свой старый залатаю… 

Так я писал в году семьдесят пятом, 
Где нищим был я, вместе с тем, богатым, 
Где каждый час был без конца любимым, 
Где каждый день был столь необходимым. 

Вставало солнце где-то у вокзала 
И жизнь мою, как леденец, лизало; 
С восторгом рьяным желтые трамваи, 
Гремя по рельсам, сон мой прерывали. 

И вот иду я в гору по бульвару, 
Деля весну с красавицей на пару; 
Живет любовь у ней под шелком блузки, 
И говорим мы о любви по-русски. 

Ах, это время — корка апельсина, — 
И остро пахнет, и блестит красиво! 
Там все мои начала и основы, 
Там все друзья и живы и здоровы. 

Под песенку еврейского квартала 
Я жизнь хочу начать свою сначала, 
Сначала жить с тоской необъяснимой, 
Сначала посмотреть в глаза любимой.

Сквозь набухшие жилы Арбата

О годах семидесятых...

Сквозь набухшие жилы Арбата 
Разношерстного люда поток; 
Всё, чем наша столица богата, 
Предлагает здесь каждый лоток. 

Расклешенные платья бананов, 
Пирамиды вальяжные шпрот, 
Беспардонно толкают и рьяно 
На покупки приезжий народ. 

«Понаехали тут, понабрали...» — 
Эта общая мысль москвича. 
Курят «Мальборо» местные крали, 
Носят куртки с чужого плеча. 

И над всей этой пестрой Москвою 
Легкокрылая юность моя 
Пролетает жар-птицей — судьбою, 
Улетает в чужие края.