Конкурс поэтов-эмигрантов «Эмигрантский вектор»
Номинация «ТАМ»
Прошлое
Ты — моё прошлое, нежное, пошлое,
терпкое, глупое — мрак.
Ты — моё прошлое, честное, ложное,
ветхий под ветром барак.
Надо разрушить гниющее здание,
вытащить спички и сжечь.
Только нелёгкое это задание —
сбросить ушедшее с плеч.
Прошлое держится запахом ýзнанным,
в каждую лезет ноздрю.
Справиться можно ль с такими обузами?
"Сжальтесь", — я им говорю.
Запахи, образы, прикосновения —
тянут, вражды не тая.
Прочь уходите, дурные мгновения,
кашляя, требую я.
Прошлое стыдное, ну тебя к лешему,
что за безмозглая вещь?
Ты — моё прошлое, крепко засевшее,
энцефалитный мой клещ.
Вроде, всё выдрал — осталось и мучает,
корни пустил свои яд.
Каждый зигзаг — лишь моргание случая,
мелких бездарностей ряд.
Прошлое в памяти бешено крутится,
ну-ка, обратно катись!
Прошлое: пролежень призма презумпция
предубеждение приз.
Прошлое до кровоточия нежное,
яростный вечный урок.
Прошлое: пришлое прочное прежнее
правда презренье порок.
Номинация «ЗДЕСЬ»
Без паспорта
Я брожу по улицам, словно Пастернак.
Вижу в каждом дереве я зловещий знак,
кажется, что призраки ждут меня впотьмах,
я навеки в поисках - новый Телемах.
Облако и озеро, башня и Фиальт.
Бормочу стишата я, словно вечный скальд -
что же за безлепица бьётся в голове?
Я брожу по городу, как Набоков В.
Сколько окружает нас глупых дураков!
Я умён до крайности, весел, маякóв,
мною восхищаются без разбора все.
Я брожу по площади, словно Ходасе.
Падает берёзовый слабенький листок.
Запад неприветливый, низменный восток.
Где ты, Златоглавая? Где ты, Петербург?
Я брожу без паспорта. Я не Эренбург.
Номинация «ЭМИГРАНТСКИЙ ВЕКТОР»
* * *
Из Харькова путь очевиден в Ашдод,
и кое-кого он туда приведёт.
А может, ведёт он и в Ри́шон,
где гул от Сумской еле слышен.
Мы сядем с тобой — вчетвером иль вдвоём —
и мирно мужской разговор заведём,
у тьмы Среднеземного моря,
друг с другом о прошлом не споря.
В Берлин из Москвы очевиден маршрут,
и пусть говорят, что непрост он и крут —
он менее разноообразен,
чем путь, что проделал Каразин.
Я кофе возьму, ты закуришь "Полл Молл",
придём мы на берег и сядем на мол,
бездумно и глупо глазея
на шхуны в порту Вайсензее.
Из Харькова вверх непростая стезя,
по ней ты идёшь, недовольно бузя,
бардак, дескать, очень уж рано —
но нет, к сожаленью, стоп-крана.
Легко и свободно, простор, синева
(ужели всё правда, и книга права?).
Оставленных больше не жалко.
Но где же теперь зажигалка?