ЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРА-2021. Конкурс поэтов-неэмигрантов «Неоставленная страна»
Номинация «Неоставленная страна»
* * *
Быстрые тучи идут на восток –
Тёмные снизу, светлые сверху
(Низ их непролитой влагой намок),
Луч заглянул в голубую прореху
И увидал, что закончился дождь,
Воздух прозрачен, грозою промытый,
Холм, словно древний языческий вождь,
Хмурится, шкурою леса укрытый.
Вдруг зашумит о тревожном листва –
Словно окатит волною прибоя!
И зарождаются в сердце слова,
Что продиктованы чистой любовью.
Ветра глоток заклокочет в груди,
Душу наполнив восторгом суровым!
Родина строгая! Вымолви слово –
Что впереди?
Молитва А. Рембо
К незримой цели устремив глаза,
Слепые к небу тянут голоса,
Поют и плачут: «Не видать ни зги,
Всеблагий Боже, огонёк зажги!»
Мне это не привиделось в бреду –
Держась за ближнего, я среди них бреду,
Переплетясь с мычанием других,
Мой голос в этом стоне: «Помоги!
Зажги мне свет, о, Господи, зажги!
На зрение моё ты возложи персты
И проясни мне сущего черты,
Неведомые двери отвори,
Чтобы открылись яркие миры,
И разомкни проклятые круги,
И духу вырваться на волю помоги!
Премилый Боже, искорку зажги!
Клянусь: не дам погаснуть огоньку,
Им озарю я каждую строку,
Ты только мне немного помоги –
Зажги меня, о Господи, зажги!»
Художник
В. Лисенкову
Открылась дверь, и странная фигура
Вошла, качнувшись, в наш невзрачный дом.
С тяжелым вздохом, исподлобья, хмуро
«Здорово, граф» – бормочет он с трудом.
Огромный сизый нос, нечёсаные патлы,
Кургузый пиджачок, надорванный карман:
«Сидите здесь... Но вы не виноваты.
И не понять вам, почему я пьян!»
В промокших башмаках – в пути попал под дождик:
«Молчи, графиня! Я тебя люблю.
Скажи мне, граф, хороший я художник?
Давай стакан, я и тебе налью».
Он грязен и пахуч – видать, давно не мылся,
В кармане булькает недопитый портвейн:
«Вам не понять. Я жил в Париже, я учился –
Микеланджело, Рафаэль, Рембрандт ван Рейн...
Я знаю всех! Меня в Париже знают!
Я философию когда-то изучал…
Моих картин сейчас не выставляют –
Боятся. Я бы всем им показал!
Да, я запил. Набрался, как скотина.
Мне надо выпить, а потом уснуть.
Вот северный этюд. Купи мою картину,
Я не хочу её отдать кому-нибудь.
Мои полотна будут стоить миллионы!
Ван Гога тоже не ценили, дураки.
И за моими на аукционах
Потом гоняться будут знатоки.
Я жил не зря. И я не хмырь пропащий!
Мои картины – это память обо мне».
С рублевками в руке под дождик уходящий,
В потертом пиджаке, с побелкой на спине.