Мне забыть бы на день один о войне...

Конкурс «Не бойся горького сравненья и различай добро и зло…»

Номинация «Я»

* * *

Мне забыть бы на день один о войне
и моей вине,
что живу, дышу и не больно мне,
что ребёнок мой не кричит во сне,
пока смерть, весне
в соловьиное горло залив свинца,
всё поёт колыбельные без конца –
свистом пуль и разрывом незрячих бомб,
и один принимает молитвы Бог
за сошедшихся в схватке – к нему летят 
души жертв невинных, покинув ад
охвативший Харьков, Луганск, Донбасс,
Мариуполь, Киев – и тьма до нас,
может быть, докатится, но пока 
пишет строки эти моя рука,
а рука другая – в другой стране – 
прижимает сына к себе в огне.
Нет конца вине,
что бессильно слово поэта вновь,
что страшнее снов
самых чёрных явь, что погибший дед
в сорок третьем – дважды убит, что нет
больше солнца, смеха, цветов, весны
после ран войны.
«Мама, больно!» – ребёнок кричит в ночи:
– и, слабея, гаснет огонь свечи. 

Номинация «Страна»

* * *
Украденная Родина болит 
и в сердце кровоточит свежей раной.
Цветёт сирень между могильных плит,
где потускнел с годами детства рай мой. 

Моя страна затеяла войну,
родной язык отправила на бойню – 
событий ход назад не поверну,
но ей о преступлениях напомню:

атаками охотничьих ракет
изранен Киев, Харьков, Мариуполь,
и прячется любовь-анахорет
в подземном царстве – жизнь идёт на убыль.

Мир непригляден, как сгоревший дом,
где выбиты все розовые стёкла.
Расстрелянная девочка крестом
худые руки-крылья распростёрла. 

Над ней чужая родина в огне
склоняется в невысказанной скорби.
А Родина моя болит во мне – 
я из неё выдёргиваю корни:

не излечу и не перекрою
страну, где зло меняет маски быстро. 
В иноязыком северном краю
пережидаю ад братоубийства,

но слышу каждый день бессонный плач 
Серёжи, Насти, Павлика, Марины –  
их к смерти моя Родина-палач 
так просто и легко приговорила. 

Укройте Украину небеса,
всех убиенных – в облаках лелейте: 
им Родине моей смотреть в глаза
придётся не одно ещё столетье.

Номинация «Планета»

* * *

К чему ни прикоснись – всё кровоточит:
мир ранен и в глаза не смотрит нам –
его на части делят кривотолки
и рваные края могильных ям.

Жестокий счёт на «умерли» и «живы»
ведут секунды-снайперы в огне.
Как карточные домики, сложились
весёлые картинки мирных дней.

Горят дома родные – вместе с ними
неисчислимым перечнем утрат 
горят в альбомах свадебные снимки,
в конвертах письма старые горят. 

На детские рисунки чёрной краски
ночь не жалеет, небо закоптив.
Ещё война богата цветом красным –
сегодняшний стендалевский мотив.

Родной язык в заложниках у ада:
любви посланник, звездочёт молитв –
теперь явился в роли супостата.
Мир ранен – и болит, болит, болит.

И только тронь реальность – распадётся,
вся расползётся по гнилому шву.
Так будущее с прошлым расстаётся
навеки – и во сне, и наяву.