ЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРА-2025. Поэтический конкурс «Эмигрантский вектор»
Номинация «ТАМ»
Домотканые августы
Маринадом напитанный воздух
Нестерпимо щекочет глаза.
Выдыхаем в дурман паровозный
То, что прежде не смели сказать.
Голос неба на слоги дробится,
Устремляясь за ветром вдогон,
Кумачовый флажок проводницы
Торопливо ныряет в вагон.
В разносольной реке многолюдной
Растворяется «всё впереди!».
Бессердечные доли секунды –
И протяжно состав загудит.
И платформа платками замашет,
И на север перрон побежит…
Домотканые августы наши –
Сколько их ещё будет, скажи!
В городском саду
По аллеям грациозно парочки идут.
Духовой оркестр играет в городском саду,
И танцует беззаботный яблоневый цвет,
Предвечерним майским солнцем нежно разогрет.
Лейтенант в парадной форме караулит вход -
Кареглазая девчонка прибежит вот-вот
И в букет сирени спрячет милое лицо.
В потайном кармане жжётся тонкое кольцо,
От волнения и счастья в голове гудит,
И слова о самом важном рвутся из груди.
В городском саду играет духовой оркестр,
И кружится в белом вальсе предвоенный Брест.
Номинация «ЗДЕСЬ»
Привкус грусти
Покрыты пылью листья и стволы
у вётел, задремавших вдоль обочин,
насупленные тучи тяжелы.
Сарай непоправимо скособочен,
к забору притулившийся в тени,
в густой крапиве тонет палисадник –
остались дом и сад совсем одни.
Досадно.
Досадно, что ничем не заглушить
вишнёвый переспелый привкус грусти.
Щемящая на глубине души
притупится тоска, но не отпустит –
не вычеркнуть из памяти легко
рисунок на резиновых сапожках,
надетых крепкой дедовой рукой,
"больших немножко".
Настырную тоску не одолеть,
как только ни проси того, ни требуй.
А вишни прикасаются к земле...
И к небу.
Географии вопреки
Горизонт ослепляет платиной
географии вопреки,
машут крыльями настоятельно
исполинские ветряки.
Завлекает меня по-взрослому
европейская благодать:
задержаться бы здесь, под Вроцлавом!
Но до Праги рукой подать.
Принимаю закат как данность, и
неизвестность взрывает мозг:
ждёт назначенного свидания
твой излюбленный Карлов мост?..
Тороплю временную мельницу,
и часы ускоряют шаг –
сквозь белёсый туман виднеется
озорной бирюзовый шарф.
Номинация «ЭМИГРАНТСКИЙ ВЕКТОР»
Не путай
А в древнем Новгороде дождь
засеменил, сменяя солнце,
смывая то, что было до,
обозначая то, что после
происходило, наконец
в подкорку врезалось навечно:
гуслярил здесь Садко-купец,
здесь дольше всех гудело вече,
здесь доверяли бересте
дела и тайны личной жизни.
И как же мне смириться с тем,
что путают Великий с Нижним?!
Весомей не найдется слов,
чтоб разуверить сбитых с толку,
чем перезвон колоколов,
стекающий в прохладный Волхов.
Выглядывать издалека
на купола – привычка с детства:
всё тот же голубь в облаках,
ну а куда он может деться?!
Кормлю собравшихся на шум
всегдашних говорливых уток.
Меня, мой Новгород, прошу,
пожалуйста, ни с кем не путай!
Муста
Когда навалится усталость
от будней, ноющих в спине,
от невозможности остаться
с самой собой наедине,
бросаю всё, иду на берег,
поросший бархатной травой,
где можно верить и не верить
в Него.
Река-целитель не отпустит,
неогранённых слов не смыв, –
в тягучем угро-финском «musta»*
ищу неоспоримый смысл.
Глазами горизонт дырявлю
в своих эмоциях простых
и распадаюсь мелкой рябью
по глади Мсты.
Как странно: видится иначе,
иначе дышится, когда
становится совсем прозрачной
в ладонях «чёрная» вода.
На солнце удивлённо щурюсь:
в кувшинке дремлет стрекоза,
на глубине дрейфуют щуки...
как сотни лет назад.
* musta (фин.) – чёрный