Украинский писатель, научный работник, переводчик. Родился в 1967 г. на Волыни. Народный поэт Украины. Лауреат Народной Шевченковской премии, нескольких всеукраинских литературных премий. Доктор наук. Член Британского ПЕН-клуба. Член Ассоциации европейских писателей. В 1999 и 2000 гг. был в творческой командировке в США в качестве научного сотрудника и поэта-пилигрима. Сегодня Игорь Павлюк – ведущий научный работник отделения украинской литературы XX века и современного литературного процесса Института литературы им. Тараса Шевченко Национальной академии наук Украины в г. Киеве, профессор кафедры украинской прессы Львовского национального университета им. Ивана Франко.
Родилась в 1948 г. в Одессе. Росла и училась в Винницкой области. Окончила Винницкий пединститут. Работала учительницей английского языка в Украине и в Молдавии. На Западе с 1994 г. Сборники стихов: «На грани» (на русском и англ.), 1997; «О главном и вечном» (поэтическое переложение еврейских пословиц), 1997; «Точка опоры», 1999. Публиковалась в литературных альманахах США и Германии, в журнале «Урал». Редактор альманаха «Связь времён». Живёт в Сан-Хосе (США, Калифорния).
СОВРЕМЕННИК
Он жил на развалинах.
Средь изменников, курв и мещан...
Где грозы, как ведьмы, –
Глухими ночами рыданьем заходятся, хохотом.
Отвергнут всем светом, но в круге свеченья, душа его –
То зверской окажется чуть, то немного пророческой.
Бодун и буддизм сочетаются в ней, нелегка
Душевная жизнь, равно, у достойного ль, мерзкого,
Звонкого иль одного из несчастных.
Сквозь него вертикальная к Богу течет река
И никогда не гаснет.
Он ходит на кладбище старенькое –
Искать себя...
В волшебном лесу ищет судьбу, как гномик.
В нем много песен и много небес.
Он любит весь космос, что пахнет огнем и соломой,
А здесь у нас темень, ночь, – словно шоколад с кровью.
Как клавиши пианино... холодны людские слушки.
Для настоящего счастья ведь нужно еще то здоровье!
Вот так же ручьи льнут к морю – для вечности Сон-реки.
Он охраняет свой мир, звездный дым лампадки,
И страх убивает еще в зародыше…
Страх – гадлив…
Его подстерегают липкие бесовские нападки.
Но свет сквозь раны его проникает, как Бог,
И... болит.
В намоленной тишине он – древо: плодов каскад.
И демоны злые вокруг него, как мухи на Спаса...
Такие, как этот, являются в мир на века.
Века завершились ...
Но остаётся
Трасса…
АПОКАЛИПТИЧЕСКОЕ
Нем… Слов нет…
Патроны расстрелял...
Голосом опухшим вою в зори.
Обалдел я?
Или чокнулась Земля
В сатанинской злой лаборатории?
Хочется молчать – услышит Бог,
Сердцем лишь одним общаться с Богом.
Если выдох длительней чем вдох –
Вверх стремительней родимая дорога.
Украина –
Рана среди ран...
Как могила мамы, –
Несказанна.
Сорван кем-то дьявольский стоп-кран.
И поётся нечисти осанна.
Путает «Афон», «Айфон» народ,
Стукачей – с героями, бедняга.
О текущих днях не ходит анекдот, –
Нездоровья признак, передряги
В той людской комедии,
Где смех –
Снадобью сродни или таблетке
От депрессий и агрессий всех
У поэтов и у «новых» дерзких.
Цирк в дурдоме.
Горечь сироты ...
Нем… Слов нет…
Патроны не помогут.
Дьяволов души не сдюжишь ты.
Ангел не становится на страже
Тех, кто от него куда-то вбок...
Ведь Всевышний учит всех свободе.
Если выдох длительней чем вдох –
Значит:
Смерть
Себе
Дитя
Заводит…
* * *
Утро осеннее.
Виснет компьютер.
Нет
Никого в дому...
Время свечу зажигать.
Душу согреть.
Теплом обнимая тьму.
Не хочется жить…
Но и не хочется умирать...
Нафиг послать всех чертей,
Тех, что в людях живут.
Славу послать и деньги...
Сберечь нежность.
Нафиг политику и в термометре ртуть.
Ведь по-своему хорошо –
Когда солнечно или снежно,
Тогда тело к телу
Или душу к Богу несут.
Ведь едино грешно –
Хвала и хула,
Кофе в кровать,
Поцелуи любимой.
Только не путать
Дым из дурного ствола
С дымом Отчизны сладким,
Чья привычная роль убита.
Господь только знает,
Куда она мчится, летит.
Уже кверху дном.
А небо у нас под ногами.
В землю, как в женское лоно,
Торопятся парни, сжигая мосты
Между храмами и сердцами.
Листья лежат на тропе,
Вырвал их, с кровью содрал
Ветер галактик.
Бунтуют и ели и туи.
...Вечер осенний.
Рад я, что верую в чудеса.
Пересамую.
Перегрущу я.
Переночую.
МИННОЕ
На минном поле кровавая тень.
Маки.
Васильки.
Ветер.
На минного полюшка животе
Что-то ползает, шерстью светит.
Повреждённые светом, летят птицы,
Летят, словно плывут, ей-Богу.
И братик мой Лес у Реки-сестрицы
К Росту выведывает дорогу.
Забываю пластмассовое, Интернет.
Забиваю на все суеты.
Я – маленький-маленький посреди планет –
Что словно челны на Лете.
Из бомбоубежища тела мотылёк мечтаний
Полетит на зарю и растает.
Цветы минного поля стары-стары
И резки –
Словно душевные раны.
И собаки, как люди,
Блуждают, грустны они,
Даль очищают от мин солдаты.
Мы на минном поле теперь не одни.
Одно отрадно: мы все крылаты…