Поэзия диаспоры

Автор публикации
Любовь Фельдшер  ( Израиль )
№ 1 (33)/ 2021

Дорога в осень

 

Автор восьми сборников лирики, изданных в Молдове и Израиле: «Почерк дождя» – первый, последний – «Дорога в осень». Переводит с румынского стихи современных поэтов и классиков. Среди них Михай Эминеску и Джордже Баковия. Публикуется в сетевых изданиях. Живёт в Нетании (Израиль).

 

Любовь Фельдшер пишет стихи удивительной простоты. Это именно простота, а не «простоватость». Её стихи обращены к читателю всей своей открытостью и искренностью, вызывающими доверие читателя, с которому автор рассказывает о своём, сокровенном. Стихотворная речь её точна в своей выразительности – достигается эта выразительность внешне скупыми, но единственно верными словами.

 

Даниил Чкония

 

 

ДОРОГА В ОСЕНЬ

 

 

* * *

 

Пересчитывать раны не надо.

Отболят, заживут до зимы.

Горьковат аромат листопада.

Куполами застыли холмы.

Соберусь к тебе, молодость, в гости.

Закружусь в хороводе с листвой.

И того навещу на погосте,

Кто при жизни расстался со мной.

И мгновения наших свиданий

Собирая в осенний букет,

Буду думать, что нет расставаний,

Нет забвенья и старости нет.

 

 

* * *

 

Дождик слепой над сиренью летал.

Солнце лучилось.

Смутно вдали различаю финал.

Так получилось.

 

Чувств неприкаянных помню накал.

Или приснилось?

Мир был велик, ну а сделался мал.

Так получилось.

 

Это судьба нас по жизни ведёт –

Странная сила.

Меньше волнует, что в будущем ждёт,

Больше – что было.

 

Дай разобраться в основе канвы

Неповторимой -

И раствориться в дурмане травы

Неопалимой.

 

 

НОЯБРЬ НА ДАЧЕ

 

Ноябрь на заброшенной даче.

От ливней прогнила скамья.

И сад обнажённый не прячет

Приметы былого житья.

Обрывки клеёнки цветастой,

Две чашки с водой дождевой,

Пластмассовый клоун глазастый

С одной уцелевшей ногой.

И я, проходившая мимо,

Ловила то говор, то смех –

Таинственная пантомима,

Разыгранная не для всех.

На мокрый забор опираясь,

Глядела на ветхий навес.

И прошлая жизнь мне казалась

Сюжетом из чеховских пьес.

 

 

* * *

 

Пускай возникнут на экране

И разомкнут тоски кольцо

Глаза Марчелло Мастроянни,

Его прекрасное лицо.

Не важно мне, кого играет –

Я буду любоваться им:

Как сигарету разминает,

Картинно выпуская дым.

Мельчают и кино, и люди.

И многие ушли уже.

Таких актеров нет, не будет.

Их образы живут в душе.

И мы уйдём вослед за ними

В густой, нетающий туман.

Две скромных даты. Прочерк. Имя.

Пустой белеющий экран.

 

 

ПОЭТЕССА

           

Дорога, ведущая к лесу.

За окнами пляска ветвей.

Здесь тихо живёт поэтесса

Со старостью верной своей.

 

Гостей не бывает случайных.

Заборы соседей глухи.

И вместо детей вечерами

Её навещают стихи.

 

То в детство, то в юность уносят

На крыльях слетающих строк.

Она задаёт им вопросы

Под чайника мерный шумок.

 

Немногим ниспослана эта

Осенней поры благодать –

Следить за потоками света

И прошлое в них окунать.

 

И что ей столичная пресса,

Награды, признанье заслуг…

Крадутся к ней тени из леса,

И вся она – зренье и слух.

 

Ликует, страдает, пророчит.

Прощает других и себя.

И лучшее из одиночеств

Ей щедрая дарит судьба.

 

 

* * *

 

Дорога в осень – одинокий путь

По мокрым листьям и под небом мутным.

Надеть пушистый свитер не забудь

И горло шарфом вязаным укутай.

Автомобили мчатся по шоссе.

Огни цветными пятнами ложатся.

Нет никого. Тебя забыли все.

И на звонки не надо отзываться.

Что за мостом, за лесом, за рекой –

Узнаешь сам, когда дойдёшь до цели.

И вдруг поймёшь, что цели никакой

И не было, и нет на самом деле.

 

 

ОСЕННИЙ КОФЕ

 

Осенний кофе на губах горчит.

Листок упал на столик, ветром поднят.

Случайного кафе пустынный вид.

Меня тут не узнают, не запомнят.

Мы с памятью сейчас наедине.

И я блуждаю по её дорожкам.

Нет рядом ни души, и в тишине

Мурлычет приблудившаяся кошка.

Оставить сдачу, кошку приласкать.

Допить из чашки не спеша остатки.

Ещё не поздно всё как есть принять.

И, платье отряхнув, расправить складки.

 

 

* * *

 

«Сердцем помню только детство» –

Точность бунинской строки.

Чудодейственное средство

Исцеляет от тоски.

 

Неуютно в настоящем:

Боль утрат, за близких страх.

И всё дольше, и всё чаще

Я у прошлого в гостях.

 

Листьев золотые слитки.

Обожженная стерня.

Там скрипучая калитка

Распахнулась для меня.

 

Ласточки на полотенце –

Бабушки моей шитьё.

«Сердцем помню только детство.

Всё другое – не моё».

 

 

СТАРЫЙ ВАЛЬС

 

«Дунайские волны» скрипач заиграл.

Дымок сигаретный витает.

И кто-то вина подливает в бокал.

А кто-то слова напевает.

Всё дальше, всё дальше, в родные края –

Там юность моя и пластинка.

И сколько же было в том вальсе огня,

И как его пела румынка!

Короткий привал в ресторане ночном…

По свету нас всех разметало.

И падают листья во тьме за окном.

И грустно, что времени мало.

Скрипач нам сыграет, а мы подпоём.

Всё пасмурней волны, всё выше.

Лечи меня, музыка, горьким вином –

Всю жизнь я мотив этот слышу.

 

 

* * *

 

Над вершинами сосен

Облака, облака...

Чем закончится осень –

Я не знаю пока.

Но хочу, чтобы длилась

Эта светлая тишь.

Чтобы дверь приоткрылась

В то, о чём ты молчишь.

С каждым днём ближе к устью

Волны речки шальной.

Нет ни боли, ни грусти.

Лишь туман золотой.

В нём теряются лица.

Тонет голоса звук.

И судьба свои спицы

Выпускает из рук.

 

* * *

 

Мы возвращаемся туда,

Где наше прошлое осталось.

Откладывалась на года

С ним встреча, и не состоялась.

Но как-то осенью, в разгар

Светящегося листопада,

Вдруг вспомнится другой пожар,

И с чувствами не будет слада.

Но не закажешь ты билет,

Не позвонишь в тот город дальний.

А купишь пачку сигарет,

Чтоб холод заглушить астральный.

И если повезёт, придут –

Как будто выдохнутся, строки.

И ты хоть несколько минут

Не будешь в мире одиноким.

 

 

ОСЕНЬ ДЛЯ ДВОИХ

 

По листьям в даль уходят двое.

Гляжу им вслед – и в горле ком.

Обыкновенные герои

Дошли до старости вдвоём.

И не о том ли грезим все мы?

Чтоб вместе, рядом, до конца...

И он ей дарит хризантемы,

И ловит свет её лица.

 

За лабиринтом дел привычных

Такой их поджидал сюрприз:

Встречать, как праздник, день обычный.

Как реки, души их слились.

Остались позади упреки,

Следы размолвок и обид.

Им не бывает одиноко.

Костёр их нежности горит.

 

О суетном я забываю,

Когда встречаю в парке их.

Любуясь ими, вспоминаю –

Всегда – родителей моих.

 

Гуляют в холод и в ненастье.

Они молодожены вновь.

И это долговечней счастья,

И драгоценней, чем любовь.

 

 

ЭМИГРАНТЫ

 

Вернуться хотим, но мосты сожжены.

Пути нет обратно.

Мы дети загадочной светлой страны.

Мы все – эмигранты.

 

На карте страну эту не отыскать.

Она у нас в сердце.

Там юности гордой походка и стать,

И солнечность детства.

 

Те чувства не выразить, не воскресить.

Бессильны таланты.

Нам вечно на острове памяти жить…

Мы все – эмигранты.

 

С.Кочергина. Вчера...
Светлана Кочергина. Вчера, сегодня, завтра.

Холст, масло, 140Х140.